El mundo que yo no viva lo pensé como cosa extraña, como arca de maravilla. ¡Ay, de mi vida!
Allí ¿sonará la lluvia junto al fuego las noches frías? ¿Tendrá AGOSTO en el río barcas? Y tú ¿la gentil sonrisa?
¿Brillará en el papel que siembro la negra flor de la tinta? ¡Ay, de mi vida!
Agustín García Calvo (extracto).
Da comienzo el mes de AGOSTO. Disfruten sus vacaciones quienes las tengan ya los demás, paciencia… todo llega y lo hace para bien. ¡¡FELIZ INICIO DE AGOSTO! AlmaLeonor_LP
En las concentraciones de mi ciudad leyendo a Walt Witman
No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños. No te dejes vencer por el desaliento. No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que es casi un deber. No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario. No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo. Pase lo que pase nuestra esencia está intacta. Somos seres llenos de pasión. La vida es desierto y oasis. Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia. Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: Tu puedes aportar una estrofa. No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre. No caigas en el peor de los errores: el silencio. La mayoría vive en un silencio espantoso. No te resignes. Huye. “Emito mis alaridos por los techos de este mundo”, dice el poeta. Valora la belleza de las cosas simples. Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas, pero no podemos remar en contra de nosotros mismos. Eso transforma la vida en un infierno. Disfruta del pánico que te provoca tener la vida por delante. Vívela intensamente, sin mediocridad. Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea con orgullo y sin miedo. Aprende de quienes puedan enseñarte. Las experiencias de quienes nos precedieron de nuestros “poetas muertos”, te ayudan a caminar por la vida La sociedad de hoy somos nosotros: Los “poetas vivos”. No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas.
Parece mentira, pero pasados diez años de aquella explosión reivindicativa, que en España tuvo el nombre de 15-M y adquirió otras denominaciones en cada lugar donde sucedió, parece necesitar más que nunca el llamamiento de Walt Witman: ¡¡NO TE DETENGAS!! AlmaLeonor_LP
La poesía es, ante todo, una rama de la sabiduría divina, concebida y conocida por los piadosos que edifica a todos los que la escuchan. Le agrada al oyente que sea un hombre virtuoso. Un poema pronunciado con abundancia de palabras carece de gracia y excelencia.
Así es en verdad el poeta, y su poema es prueba de su destreza. Cuando pierde las palabras y no puede alcanzar la perfección, debe buscar palabras que no disminuyan el valor del poema.
Un verso o dos compuestos al azar no hacen poeta; Que no se considere un poeta al nivel de los grandes cantantes. Aunque, de vez en cuando, pueda escribir algunos versos discordantes; Sin embargo, si dice: “En verdad, el mío es mejor”, es un mulo terco.
Luego también hay poetas que desean pero no tienen poder para componer versos capaces de penetrar profundamente en el corazón. Puedo compararlos con los arcos y flechas de los jóvenes cazadores que no pueden derribar grandes bestias, sino que solo matan la caza menor.
Un tercer tipo de poemas está compuesto para la alegría y la juerga, Para el amante, el gozoso y alegre, para los placeres de los compañeros de bendición. Puede que encontremos algunos de ellos agradables tanto al corazón como al oído, pero recuerde, sólo el que escribe poesía majestuosa es un poeta.
Todos los esfuerzos del poeta no deben gastarse en vano. Debe dedicarse a alguien a quien considera digno de amar, y emplear todos sus talentos y habilidad para alabar y glorificar su nombre. Sólo para ella debe cantar con dulces y melodiosos compases.
Oídlo todo y sabed que alabo a la que hasta ahora he alabado. En esto tengo gloria sin fin, en esto soy atrevido y desvergonzado. Ella, que es mi vida, es una hermosa pantera despiadada. De ahora en adelante dedicaré mi habilidad a exaltar su nombre.
Quien quiera cazar [Whoso list to hunt], sé dónde hay una cierva, Excepto para mí, ¡ay! Pues no volveré a cazar. Tan frívolo trabajo me ha cansado tanto, Que de todos los cazadores soy el que más lejos ha llegado tras la presa. Aunque pudiese alcanzarla, de ningún modo mi agotado espíritu Batiría a la cierva, ya que ella huiría Desmayándome yo al seguirla. Por eso lo dejé y Desde entonces intento atrapar el viento con una red. A quien quiera cazarla puedo asegurarle Que al igual que yo perderá su tiempo en vano. Ya que grabado con diamantes en letras claras Hay escrito, alrededor de su hermoso cuello, “Noli me tangere”, pues del César soy, Y difícil de capturar, aunque parezca mansa.
Noli me tangere, son las palabras que, al parecer, le dedicó Jesús a María Magdalena tras su resurrección en un día como hoy, Domingo de Resurrección. Aparecen en el Evangelio de San Juan, Capitulo 20, Versículo 17: “Dícele Jesús: No me toques [Noli me tangere] : porque aun no he subido a mi Padre: mas ve a mis hermanos, y diles: Subo a mi Padre y a vuestro Padre, a mi Dios y a vuestro Dios.”
Imagen: Detalle de la capilla de María Magdalena en la basílica inferior de Asís, de Giotto, 1296-1329.
La expresión se ha utilizado frecuentemente en el arte y son muchas las obras que representan este rechazo del Jesús resucitado a la que fuera una de las mujeres más importantes de su vida, María Magdalena, y que, junto a su madre María, estuvo presente con él en el momento de la crucifixión. En todo caso Noli me tangere, sugiere una orden o mandato, poco acorde con la personalidad de Jesús, por lo que se ha tratado de explicar teologicamente en muchas ocasiones. La traducción en griego sugiere más bien una expresión como “no me retengas“, lo que podría entenderse mejor al dirigirse a la mujer amada.
También se puede encontrar en obras literarias y poemas como el mencionado de Thomas Wyatt. Pero este poema hace referencia a otro hecho, recogido por el gramático latino del siglo IV Cayo Julio Solino, sobre unos ciervos blancos hallados con la inscripción “Noli me tangere, Caesaris sum” (no me toques, soy de César). No es seguro que estos ciervos existieran, pero se convirtió en un tópico literario desde entonces. Y en el enlace de referencia del poema (En busca de Thomas Wyatt), se dice que Wyatt se refería a Ana Bolena, como una cierva blanca a la que no hay que “tocar” ya que el rey Enrique VIIIcomenzó a interesarse por ella, más o menos en la fecha en la que Wyatt lo escribió, tal vez porque también andaba enamorado de la joven y se vio relegado ante tan imponente pretendiente.
En la imagen de cabecera he utilizado una obra de arte moderna, que me parecía que podría encajar con el poema en el sentido de una cierva (no es blanca) en representación de la naturaleza y la vida al aire libre, tan difícil de “cazar” (conseguir) en medio de una ciudad.
Ausencia en todo veo: tus ojos la reflejan. Ausencia en todo escucho: tu voz a tiempo suena. Ausencia en todo aspiro: tu aliento huele a hierba. Ausencia en todo toco: tu cuerpo se despuebla. Ausencia en todo pruebo tu boca me destierra. Ausencia en todo siento: ausencia, ausencia, ausencia.
¿De qué murió la mujer aquélla?
¿Y el hombre aquel? Del mal peor: del mal de las ausencias.
MIGUEL HERNÁNDEZ (30 de octubre de 1910 – 28 de marzo de 1942).
El poeta Miguel Hernández falleció en la enfermería de la prisión del Reformatorio de Adultos de Alicante, el 28 de marzo de 1942, a las 5:32 de la mañana del 28 de marzo de 1942, con tan sólo treinta y un años de edad. Había ingresado en la enfermería tras sufrir una bronquitis y luego tifus, que se le complicó con tuberculosis, causa esta última de su muerte. Fue enterrado el 30 de marzo, sufragando el entierro su amigo el pintor Miguel Abad Muñoz, en el nicho número mil nueve del cementerio de Nuestra Señora del Remedio de Alicante. DEP
Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. PABLO NERUDA
He traído dos poemas suyos, los números 29 y 30 de su CANCIONERO Y ROMANCERO DE AUSENCIAS (1938-1941), su último poemario, escrito mientras se encontraba en prisión, inacabado por su muerte y publicado póstumamente en Buenos Aires (Argentina) en 1958.
No existe la mujer de tus sueños, existe la mujer de tu vida. Esa con la que discutes y te reconcilias y haces cosas tan increíbles como tomar un café en el bar de la esquina casi todas las tardes o ir al cine de vez en cuando. La misma que te coge del brazo cuando abres el paraguas y te dice que no te vendría nada mal hacer algo con esos pelos. La que cada día, en la cama, a última hora, te da un beso de buenas noches o te mira de esa forma… y entonces estás perdido. Esa mujer sí que existe. Está ahí ahora mismo, en el sofá. Nada menos que a punto de mirarte y sonreír.
Porque vivir se ha puesto al rojo vivo. (Siempre la sangre, oh Dios, fue colorada.) Digo vivir, vivir como si nada hubiese de quedar de lo que escribo.
Porque escribir es viento fugitivo, y publicar, columna arrinconada. Digo vivir, vivir a pulso, airada- mente morir, citar desde el estribo.
Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro, abominando cuanto he escrito: escombro del hombre aquel que fui cuando callaba.
Ahora vuelvo a mi ser, torno a mi obra más inmortal: aquella fiesta brava del vivir y el morir. Lo demás sobra.
Si no hay conocimientos en las cenizas dejémoslas caer en la belleza frágil de este rosal que tiembla en el otoño.
¿Amar, qué significa, si nada significa? Huésped del tiempo esquivo, desnudo ya de mí, retener el raído esplendor de la existencia que una vez creí mía, antes que, apresurado, me ciegue en el reverso de esta luz. Y aguardar esta espera sin alguna esperanza, sentir la fe de nada, pues soplé en las cenizas y nada hay fuera de ellas: tan sólo amar, sin pensamiento alguno, el declinar pausado del Engaño.
Arde extraña la vida, como si contemplase en mi extinción la ajena, y no puedo apartar los ojos de su fuego.
Canta en el aire un pájaro, el pájaro invisible de mi infancia, el que entonces cantaba ya sin vida.
Arde una brasa aún al pie de este rosal y no quema mi mano. Cuánto olor en el aire, y el aire se lo lleva.
